Pipoca doce no chão

Ninguém entrou ou saiu do prédio do Rei. A carruagem do gran príncipe foi embora sem o Lulinha. Ah, quer saber... vou meter o pé daqui, ver esse vídeo com calma fumando um e comendo uma pipoquinha. Se eu vi o que eu vi mesmo, e eu sei que eu vi o que eu vi, certo como dois e dois são cinco, acho que não preciso mais trabalhar essa semana.

A julgar pelas possibilidades que se abrem como um leque de notas de cem dólares no meu horizonte não tão tão distante, talvez eu não precise trabalhar. Nunca mais.

Chega de morar no lavabo, chega de Chevette, chega de táxi, chega de Rita, chega de Ferro, Tauã, chega de Dalva, de bagulho ruim, chega de beber escondido na mureta da Urca, chega de só tomar e continuar assustado em cima do muro! Chega de Dilma? Não, eu gosto da Dilma, uma mulher honrada. Comprei pipoca doce na esquina de casa. Chega de sal. Chego no apartamento e encontro a minha irmã morta. Pipoca doce no chão.

Pulsos cortados. A casa estava um caos, tudo quebrado, jogado, revirado, porque era assim sempre, mesmo. A Rita quebrou tudo, sempre quebrava tudo. Tinha dinheiro mas não tinha vida. Mas... cara... ela queria ter. Queria viver. Jamais cortaria a própria vida.

Os sacanas cortaram os pulsos e escreveram uma carta de suicídio. Sei disso porque a carta dizia "Me matei porque vi você na Urca hoje. Beijos, Rita"... ela era louca, pros canas era suicídio e pronto. Pra mim era um sustinho de mafioso com cisminha de perseguição. Filhos da puta. A Rita se foi e de mim levou o sorriso. De novo. E o assunto. Por hoje.

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